Às vezes me pergunto porque me coloco sempre em situações dúbias.
Sei que a história não é sempre como sonhamos!
Afinal de contas, a vida acotece no real: e o real é muito mais cruel que os finais das estorietas que escutávamos na infância. Mas ao mesmo tempo, é muito mais colorido que os sonhos intocáveis que perpassam nossas noites.
E lá estou eu, pela enésima vez, encafifada ou alucinada com o fato do poder que tenho em me sabotar.
Sinto-me tão vazia, tento não pensar muito nessas coisas, sabe?
Deixar passar, comer bastante, durmir o dia todo, me empanturrar de qualquer coisa que me tire daquilo que vivo no agora, sem pensar no peso que tudo isso acarretaria à minha consciência.
Me coloco em relações amargas, rasgadas, sem espaço para mim, momentâneas... e vou seguindo as horas, os dias, semanas... quando percebo segui anos.
E aí fico sabendo - fico sabendo não, eu procuro saber, acho que tenho um sentimento incontrolável dentro de mim que me empurra para a curiosidade das pessoas que deixaram marcas em mim - que o ..., que o ..., o ... (derrepente uma imensa dificuldade de buscar um nome para ele, e isso me incomoda - quanto ao fato de deixar as coisas mais neutras, vem de outro motor que conto melhor alguma hora) como estava falando, que o "..." novamente está com alguém, está bem, recebendo demonstrações do quanto é importante e carinhoso.
Ele sempre foi carinhoso sim, mas superei muito bem o fato da sua estada em mim ter se partido, então porque saber desses detalhes me atravessa tanto?
Talvez seja pelo fato de não conseguir tomar e retomar novas relações e pimentas com tanta facilidade quanto o "..." faz, talvez seja pela saudade, talvez seja pela inveja ou até mesmo pela gratidão.
E lá se foi mais um domingo regado a melancolias e auto-depreciação.
Argh... qualquer dia ainda assumo minha base e antes da sabotagem, juro que me esfacelo toda, mas não me permitirei entrar nesta certeza de que não sustentaria. Ah, não!
Sei que a história não é sempre como sonhamos!
Afinal de contas, a vida acotece no real: e o real é muito mais cruel que os finais das estorietas que escutávamos na infância. Mas ao mesmo tempo, é muito mais colorido que os sonhos intocáveis que perpassam nossas noites.
E lá estou eu, pela enésima vez, encafifada ou alucinada com o fato do poder que tenho em me sabotar.
Sinto-me tão vazia, tento não pensar muito nessas coisas, sabe?
Deixar passar, comer bastante, durmir o dia todo, me empanturrar de qualquer coisa que me tire daquilo que vivo no agora, sem pensar no peso que tudo isso acarretaria à minha consciência.
Me coloco em relações amargas, rasgadas, sem espaço para mim, momentâneas... e vou seguindo as horas, os dias, semanas... quando percebo segui anos.
E aí fico sabendo - fico sabendo não, eu procuro saber, acho que tenho um sentimento incontrolável dentro de mim que me empurra para a curiosidade das pessoas que deixaram marcas em mim - que o ..., que o ..., o ... (derrepente uma imensa dificuldade de buscar um nome para ele, e isso me incomoda - quanto ao fato de deixar as coisas mais neutras, vem de outro motor que conto melhor alguma hora) como estava falando, que o "..." novamente está com alguém, está bem, recebendo demonstrações do quanto é importante e carinhoso.
Ele sempre foi carinhoso sim, mas superei muito bem o fato da sua estada em mim ter se partido, então porque saber desses detalhes me atravessa tanto?
Talvez seja pelo fato de não conseguir tomar e retomar novas relações e pimentas com tanta facilidade quanto o "..." faz, talvez seja pela saudade, talvez seja pela inveja ou até mesmo pela gratidão.
E lá se foi mais um domingo regado a melancolias e auto-depreciação.
Argh... qualquer dia ainda assumo minha base e antes da sabotagem, juro que me esfacelo toda, mas não me permitirei entrar nesta certeza de que não sustentaria. Ah, não!
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